EL BLOG DEL CERRAJERO

EL BLOG DE BLAS DE MOLINA

2010-04-10T13:47:00.000-07:00

He recuperado mi antiguo blog (el blog de Blas de Molina).
Estoy trasladando a él alguno de los post que escribí en este (el blog del cerrajero).
http://blasdemolina.wordpress.com

LA MINA DE PONTE

2010-01-23T17:05:00.000-08:00

Si Franco se ofreció a participar en la campaña rusa, bien pudo ser por pagar una deuda, aunque hay muchas formas de pagar. También pudo ser la forma que tuvo de evitar que las tropas de Hitler cruzaran España, con el objetivo de “hacernos el favor” de invadir Gibraltar. En esa trampa ya cayó, más de cien años antes, el listillo de Godoy a manos de Napoleón.
Llevar a efecto la oferta lo tenía chupado Franco. Fue tal el número de solicitudes, que los alemanes tuvieron que poner límites a las inscripciones. No es lógico pensar que fue la campaña de propaganda de Franco la que llevó a incautos jóvenes a hacerse matar en la fría Rusia. Por muy pesado que se pusiera Franco, la realidad es que los falangistas, los que no lo eran y los militares, fueron voluntarios. Para los militares, yo no lo soy, pero me imagino que era un caso de "profesionalidad". ¡Manolete, si no sabes torear pa qué te metes! En el caso de los civiles, es lógico que después de tres años de guerra, con las fábricas destruidas, los cultivos arruinados, las casas derruidas y/o las familias enterradas, la mejor salida para muchos, fuera la de continuar la guerra, y hacerlo contra los culpables de su miseria, allá donde se encontraran, ya fueran los comunistas, los del bando nacional, ya fueran los nazis, los del bando republicano.
Los jóvenes españoles de entonces, no tenían menos formación que los de ahora, para lo habitual en esa época. Lo que sí tenían, era menos información, y eso no estoy seguro de que fuera malo.
Menos fervor bélico del que se les achaca, y menos fanatismo ideológico. Lo que había era mucha miseria. Y mucho odio a quien se la había traído.
Hitler por su parte, recibió al contingente español como a un invitado de compromiso, como una ayuda que no necesitaba. El ejército alemán los despreciaba, por ver en ellos a unos hombres zafios y bulliciosos, y por ser unos descarados incapaces de guardar las distancias con sus mujeres. Pronto cambiaron de opinión por el arrojo que los españoles demostraron y el sacrificio al que se sometieron, en algún caso para salvar a alemanes en apuros.
A pesar de todos los sinsabores, hubo algo que los alemanes no terminaban de ver bien: la confraternización con los civiles rusos y el buen trato dispensado a los cautivos.
Los actos de heroísmo individual o colectivo sembraron el territorio en conflicto. Para muestra, un botón.
El cabo Ponte, un herido más, que camina por una carretera, en una interminable hilera formada por otros como él y por los trineos en los que los camilleros transportan a los heridos impedidos. Cada poco han de evitar ser atropellados por las ambulancias, que abarrotadas por los heridos más graves, se las ven y se las desean para poder sortearles.
Quizás en esos momento, en su Coruña natal, hay alguien que se acuerda de él. Quizás en Radio Nacional, el locutor dedique unos minutos a la suerte de los españoles en el frente ruso. Quizás nadie se acuerde ya de ellos.
Tras un terraplén, aparece un carro de combate ruso, que se lanza contra la columna haciendo fuego. Antonio Ponte se queda paralizado. En la mente del cabo se representa la matanza que minutos después se va a desarrollar. Recuerda que en su mochila lleva una mina. Corre al encuentro del blindado, se esconde, deja que este le rebase, salta sobre él, coloca la mina. Sabe que los cinco segundos restantes no le serán suficientes para apartarse. Tres, cuatro. Ambos saltan por los aires.

EL CABO QUE CABÍA EN LA GLORIA

2010-01-23T04:55:00.000-08:00

También es mala suerte, que a un paisanín que no ha visto en su vida más que montes y bosques, lo enfunden en un uniforme, y lo manden a este desierto que llaman África, que bien parece la patria del Demoniu, para acabar dejando la pelleja.
– ¡Chaval! ¿Estás vivo?- rompió por cuarta o quinta vez el silencio de la noche, la voz del teniente.
Este hombre no se cansa, me llama insistentemente desde el parapeto, mientras los demás se mantienen en absoluto silencio, esperanzados en oírme, si no la voz, al menos algún gemido o algún ruido.
-¿Cómo dices que se llamaba? –distingo que le dice, más bajo, como para que yo no me entere. ¡Qué chocante!, me llama insistentemente, rechazando la idea de que pueda haber muerto, sin embargo, habla de mí en pasado. Pronto amanecerá y todos verán en qué terminaron los tiros de hace unas horas. Pero yo ya no estaré aquí.
– Luis, hijo ¿me oyes? –vuelve a decir. Quisiera tener fuerzas para contestarle, al menos así conseguiría que se callara, pero apenas me quedan las justas para seguir respirando.
Hace unas horas, cuando comenzaba mi ronda por los puestos de escucha, no me imaginaba lo cerca que estaba de la muerte. Después de todo, tenía razón el jodío Gallego.
– No se aleje mucho, mi cabo –me dijo-, que he visto correr a los moros entre las chumberas.
¡Verles correr! La oscuridad era tan negra que parecía que la habían pintado. Uno no bebe cuando sabe que le toca guardia, le dije con la altanería que creía que me permitían mis galones.
– Yo no he bebio, mi cabo –dijo algo picado, pero guardando el respeto-, pero tengo el pálpito.
Pocos minutos habían pasado desde que, continuando mi ronda, me separé del puesto donde hacía guardia el Gallego. De improviso perdí todo mi aplomo al verme empujado por la embestida de una invisible manada en estampida.
Ahora sé que me voy a morir. Apenas he cumplido poco más de veinte años. ¿Quién se lo dirá a mi madre? ¿Y mi padre? ¿Qué dirá mi padre?, que cuando me vio pavonearme vestido de uniforme ante Madre, me echó en cara todo lo que había penado para sacarnos adelante a mis hermanos y a mí, para que yo me hiciera matar lejos de los míos.
Inmerso en el tumulto que como una ola me arrastraba hasta nuestras líneas, parece increíble que no fuera atropellado, y conservara la vida.
– ¡Alto el fuego que somos españoles!- dijo uno de los moros que me rodeaban.
Lo malo es que les iba a salir bien la jugada, y lo peor es que iba a ser a costa mía, como supe muy pronto.
– Mande bajar las armas, mi teniente –oí decir a uno de mis compañeros- que es de los nuestros. Es el Cabo Noval que estaba recorriendo la línea de escuchas.
Hasta ahí podía llegar la guasa. Como un resorte grité lo más alto y claro posible, que estaba rodeado por el enemigo y que dispararan al bulto, sin dudar.
Ya pronto amanecerá. Empieza a clarear el cielo. Al menos ya no hace frío. Pero lo mejor, es que el dolor del pecho, ha desaparecido. Ahora respiro sin dificultad. Oigo una voz. Alguien se acerca.
– ¡Aquí está, mi teniente! Aquí, al pié de la chumbera entre los cuerpos de estos dos moros. Está muerto.
– Pobre –apuntó el teniente. Pero es muy posible que gracias a eso, nosotros podamos contarlo.
Ya han llegado ellos, y ya me voy yo. Y como despedida dejaré el grito que me costó la vida: ¡Viva España!

Luis Noval era cabo del Regimiento de Infantería del Príncipe nº 3. En 1909, en plena campaña de Marruecos, cuando realizaba su ronda nocturna, Luis Noval se vio sorprendido por el enemigo, que en ese momento realizaba una incursión. El impulso de los atacantes era tal, que no solo no pudo hacerles frente, sino que se vio arrastrado por ellos, retrocediendo hasta sus líneas. Cuando ya se encontraba ante sus camaradas, rodeado por los atacantes y antes de poder dar la alarma, escuchó cómo uno de los moros gritaba: ¡Alto el fuego que somos españoles! El jefe del puesto que al reconocer al cabo, creyó que era él el que había dado el alto el fuego, lo confirmó. El cabo Noval, que se dio cuenta de que por él, los moros acabarían por romper las líneas, gritó: ¡Tirar, que vengo entre moros! ¡Fuego! ¡Viva España! Al amanecer, pudieron rescatar entre dos moros, el cadáver del cabo Noval. Fue condecorado con la Laureada de San Fernando a título póstumo.

¿QUIÉN FUE JOSÉ BLAS MOLINA?

2010-01-22T14:30:00.000-08:00

Molina es el personaje al que he dedicado este blog, por honrar así su memoria. En él procuro realizar, con mayor o menor fortuna, un recuerdo a los que han sido mis personajes fetiche. Y lo he hecho en recuerdo de aquel, que a pesar de que sólo ha dejado unas pocas referencias en la Historia, a mí me ha enganchado.
José Blas Molina y Soriano no fue un héroe. Al menos, no un héroe a la altura de los del cuartel de Monteleón. Molina tampoco fue un mártir como lo fue Manuela Malasaña, él salvó la vida el dos de mayo, incluso sobrevivió a la guerra que vino después. Mucho menos fue un mito.
Molina fue un activista, un agitador político. Quizás estuvo a sueldo de quienes querían formar la nueva oligarquía, el conde de Montijo y otros, que eligieron para encabezarla al príncipe Fernando. Pero hasta los poetas necesitan comer todos los días. Yo creo que Molina era quien a mí me hubiera gustado ser, en un momento como aquel. Quizás, como el actual. Quizás… Quizás resulte más interesante leerle a él.

http://blasdemolina.wordpress.com/yo-blas-molina/

MITOMANÍA POR ALMANZOR

2010-01-18T12:06:00.000-08:00

¿Te imaginas encontrar un monumento dedicado a la Luftwaffe en el centro de Piccadilly Circus? ¿Crees posible que pueda haber una placa al Kamikaze desconocido en Pearl Harbour? ¿Quién piensa que es posible ver una estatua de Menguele en Tel-Avit?
Sin embargo, algo así, es posible en España. En el pueblo de Calatañazor, existe un monumento a Almanzor.
Almazor no fue andaluz. Como no fue español. Almanzor fue andalusí. Decir que era un caudillo andaluz, como he leído, seria tanto como decir que Hitler y Napoleón eran polacos, por que un día invadieron y durante cierto tiempo, se asentaron en los territorios de ese país.
En calidad de cortesano, Almanzor entró en la corte califal de Córdoba, donde emprendió una carrera meteórica. Fue acusado de malversación, pero su habilidad le permitió salir con bien.
Fue político, un político ambicioso que se aprovechó de ocupar la cama de la madre de un califa débil, al que él encumbró, para convertirle en un títere de su ambición.
Fue militar, tras casarse con la hija del generalísimo Galib, a la cual le acabó haciendo entrega de la cabeza del generalísimo. Fue un militar cruel, que tuvo como objetivo el saqueo de ciudades cristianas y la captura de los civiles que las habitaban, vendiéndoles después como esclavos en el mercado de Córdoba.
En fin, un arribista, un arribista cruel y un enemigo feroz de los españoles.
Calatañazor, es un bonito pueblo cuyos habitantes se están empleando a fondo, restaurando un ambiente medieval, con el objeto de atraer el turismo, a través de asadores, casas rurales, etc.
No creo que esos vecinos emprendedores, se merezcan la mala publicidad que su alcalde les hace, rindiendo homenaje al que fue gran depredador de sus antepasados.
Lo peor de todo es además de una falta de conocimiento de nuestra historia, estas conductas están interesadamente fomentadas por segmentos políticos. Encima. ¿A que a nadie se le ocurriría colocar una placa dedicada a la Legión Cóndor en Guernica?

MUERTE DE DAOIZ

2010-01-10T11:25:00.000-08:00

Entre los textos que con motivo de “El Bicentenario”, de manera compulsiva, me he entregado a leer, he tenido la suerte de encontrarme con el informe que el teniente Rafael de Arango redactó a su superior, en relación con los hechos del día dos de mayo de 1808, en el Parque de Artillería de Monteleón. En el se narran, con unción, las últimas horas de la vida del capitán Daoiz. Me ha parecido que debía de transcribirlo, para poderlo compartir con todos vosotros. Si te parece, busca un momento de intimidad y lee esta narración. Te llevará poco tiempo, pero la sensación que te dejará será intensa y duradera.

...el general francés reconvino ásperamente a Daoiz, que fue lo mismo que excitar y provocar la cólera del León. Tal pareció el ceñudo español, que aún tenía empuñado su sable, sin duda con el propósito de que victorioso o muerto no más volviese a la vaina: y respondió acometiendo al general, que nada caballero y magnánimo no se contentó con parar el golpe, sino que permitió que cinco o seis de sus oficiales y soldados acribillaran a estocadas y bayonetazos a su nobilísimo adversario. De este modo villano fue como lograron los franceses teñir sus aceros con la sangre del más valiente de los valientes que pelearon en aquel día por la más justa de las causas. Por fortuna su cuerpo no fue profanado; todavía respiraba cuando llegamos a socorrerle; lo cargamos y condujimos a un cuarto inmediato a la puerta, y teniéndolo yo recostado sobre mi pecho corrió su sangre espirituosa por mi vestido. Su aspecto allí era el de un héroe moribundo, a quien no solamente rodeaban nuestros suspiros, nuestra admiración, nuestro respeto, sino que algunos franceses, con recogimiento sentimental, se acercaron a contemplarle y ofrecer sus servicios; con tal solicitud que uno de los cirujanos, posponiendo sus propios heridos, se ocupó en curar a Daoiz y hasta mandó a la botica por una bebida que le hizo tomar a cucharadas. Todo fue infructuoso. El alma del hombre del Dos de Mayo se desenredaba ya de su envoltura terrenal: la amarillez sombría de la efusión de sangre había reemplazado al color de su brío, nunca amortiguado en los peligros, movía poquísimo y sin muestra de congoja aquellos miembros muy ágiles en el combate: de cuando en cuando abría enteros los ojos... ¿únicos enjutos en aquella luctuosa escena!... En tal extremidad lo llevaron a su casa, donde exhaló el último aliento de su perseverancia en la lealtad española.

Para ser un informe, tiene la capacidad de arañarle a uno en el pecho. Conmueve, a mí por lo menos.

FRANCISCO GALLEGO

2009-12-29T16:29:00.000-08:00

Me llamo Francisco Gallego Dávila, y soy natural de Valdemoro. Mi vida la tengo entregada, desde muy pequeño, a las labores que me han ido encomendando, en el servicio al Señor. Los últimos años los he dedicado a ejercer como capellán en el Convento de la Encarnación, aquí, en Madrid.

El Jueves Santo pasado, tuve que aceptar el mandato de cerrar las puertas del la iglesia durante la noche, no fuera a ser que aprovechando el ambiente que reinaba en la ciudad, tanto nacionales como foráneos, aprovecharan para expoliar, destrozar o profanar el templo.

No sé si algún día conseguiré entrar en la Gloria, pero hoy he entrado en la Historia. He alcanzado el dudoso honor de ser sentenciado a muerte por el mismísimo Joaquín Murat. Y es que pasé toda la mañana batiéndome con los héroes, como uno más, al lado de los alzados, en los alrededores del Palacio Real. Nunca me sentí más orgulloso de lo que hacía. Sin embargo, cuando me encontré, en medio del combate, con Domingo Pérez, Ayudante de la Real Caballeriza, no dejó de insistir para que me retirara. Que tuviera en consideración mi condición, me decía. No tengo ni que decirlo, no lo consiguió.

Cuando me llevaban detenido, achacaban haberme sorprendido portando una espada, nos cruzamos con el mismísimo Murat. Lástima estar atado y sin la espada al alcance la mi mano. Al señor duque debió de llamarle la atención mi vestidura talar. Hizo detener con un gesto a los que me llevaban y con la mirada les interrogó. Satisfecha su curiosidad, dirigiéndose a mí, me habló.

- Quien a hierro mata, a hierro debe morir.

- Qui in gladio occiderit, gladio peribit, te digo yo a ti también. No sabéis con quien os estáis metiendo. No sois enemigo para mi Señor. Y ahí va otro que puedas entender: Dios castiga sin piedra ni palo.

- Malditos curas. Acabaremos con vuestra Iglesia, aunque tengamos que acabar con vosotros primero – y luego dirigiéndose a los suyos-. ¡Lleváoslo! Y no dejéis de apuntar a éste en la lista.

Don Francisco fue arcabuceado por los franceses la madrugada del 3 de mayo de 1808 junto a otros cuarenta y dos patriotas, elegidos por sorteo entre otros detenidos. Las víctimas procedían de los depósitos de detenidos de Chamartín, de la Puerta de Santa Bárbara y del Cuartel de los Gilitos. Tras haber sido ofendidos de palabra y obra, se condujo al grupo elegido hasta la Montaña del Príncipe Pío. Allí, a las cuatro de la mañana, que fueron arcabuceados junto a la tapia y abandonados en una fosa cavada por sus verdugos. Don Francisco fue retratado en su momento final por su tocayo Goya, en el cuadro de Los fusilamientos del 3 de Mayo, se le reconoce fácilmente por la tonsura de su cabeza y el hábito gris que lleva. Allí permanecieron, en el fondo de la fosa, sin recibir cristiana sepultura durante nueve días, “que no se toquen los cadáveres“, ordenó Murat, como escarmiento, que sujetara la ferocidad de los madrileños y para evitar que las exequias fueran germen de nuevos altercados.

Cuando las autoridades francesas dieron permiso para darles sepultura. Los hermanos de la Congregación de la Buena Dicha rescataron los cuerpos y los enterraron en un pequeño cementerio próximo, propiedad de los empleados del cercano Palacio Real.

“El día 12 de mes de Mayo de 1808 fueron enterrados en el campo santo de esta Real Parroquia de San Antonio de Padua de la Florida, 43 difuntos que fueron hallados en un hoyo de la montaña que llaman del Príncipe Pío: los mismos que fueron arcabuceados por los franceses el día 3 de dicho mes a las cuatro de la mañana, y al tiempo de la excavación fueron reconocidas las personas siguientes: Manuel Antolín, D. Francisco Gallego y Dávila, Juan Antonio Serapio, Domingo Braña, Rafael Canedo, Antonio Mazías de Gamazo, Antonio Zambrano, Martín de Ruicavado” acompañada de la siguiente nota al margen: “Españoles arcabuceados por los franceses”. Del “Libro de entierros que principia este año de 1799″, fol. 8. vto. Año 1808.

LOS HÉROES DE EL CANEY

2009-12-28T15:08:00.000-08:00

Amanecía el 1 de julio de 1898 cuando fuerzas del ejército de los Estados Unidos tomó posiciones frente a la plaza de El Caney, en la isla de Cuba. Uno más de los capítulos de una guerra, que el gobierno estadounidense vio conveniente iniciar, para lo quería hacer pasar como la liberación de un país amigo, de las manos de un imperio opresor. El resultado fue la “independencia” de Cuba y la pérdida de Puerto Rico, Filipinas y Guan y convertir a los Estados Unidos en una potencia colonial. Durante esa jornada, 549 soldados españoles resistieron durante casi 10 horas el ataque de 6.899 soldados norteamericanos. Los españoles no contaban con artillería, ni con ametralladoras, armamento del que si disponían los americanos. Perdieron la vida o cayeron heridos un total de 235 españoles, incluidos el general Vara del Rey y sus dos hijos. Entre los norteamericanos, murieron 81 hombres y fueron heridos 360.

"¡Después de esto, ni una palabra más se escuchaba en el campo americano sobre la cuestión de la inferioridad de la raza española! Y esta lucha de El Caney ¿no aparecerá siempre ante todo el mundo como uno de los ejemplos más hermosos del valor humano y de la abnegación militar? Quién haya tomado parte en ella no es digno de una honorífica recompensa? ¡Contemplad ese pueblo! Las casas están arruinadas por las granadas, las calles cubiertas de muertos y heridos. El general Vara de Rey está allá, muerto; sus ayudantes al laso suyo, muertos; en derredor multitud de oficiales y solados. Todos han llenado su deber, desde el primero hasta el último. ¡Dichoso el país que es tan querido de sus hijos! ¡Dichosos los héroes que han sucumbido en un combate tan glorioso! ¡Con su sangre han escrito en la historia el nombre de El Caney, como uno de los más brillantes episodios guerreros, y con letras de oro deben inscribirse también en las banderas de las tropas que allí combatieron!".
Capitán Wester. Agregado militar de las embajadas de Suecia y Noruega en Washington. Testigo del combate.

¡Ah! Sobre lo de liberar Cuba: El Caney está a unos 66 km de Guantánamo. Irónico.

ALGO MÁS QUE UN BARRIO

2009-12-28T09:34:00.001-08:00

Me llaman Manolita y tengo diecisiete años. Trabajo como costurera en un taller que no está lejos de aquí. Finalmente, esta mañana, Madrid se ha levantado en contra de las tropas francesas. Nadie pensaba empezar una guerra que sabíamos que nunca podríamos ganar. Solo queríamos recuperar el respeto que se nos negaba. Los vecinos nos echamos a la calle armados con lo que buenamente teníamos a mano; tanto hombres como mujeres, buscando a quienes nos quisieran liderar. Y entre ellos, mi padre, que dejó la fragua para acabar arrimando el hombro, junto a unos militares, en la defensa del parque de Monteleón. Tras de él salí yo, a pesar de su enfado, aunque fuera para traerle municiones y dar ánimo a los que iban cayendo heridos.

Cuando los gabachos nos hubieron ganado la mano, volví para casa, sorteando los cuerpos de los caídos durante la jornada. Entre ellos descubrí el de mi padre. ¿Cómo iba a decírselo a Madre? Abstraída por el horror, no me di cuenta de que había sido descubierta por una patrulla francesa. ¡Malos hombres! A empujones me arrastraron hasta un callejón. No se saldrían con la suya. Del mandil saqué las tijeras de mi oficio. Ellos perdieron el interés por mi cuerpo y lo tomaron por sus vidas. Finalmente, de un arcabuzazo segaron la mía.

HACERLO DE MEMORIA, HISTÓRICA

2009-11-27T15:13:00.000-08:00

En todas partes, en todo momento, podemos encontrarnos con personas que van contracorriente. Siempre hubo, hay y habrá individuos que suelen llamar la atención por su excéntrico comportamiento. No me refiero al que decide hacer público, a todos aquellos a los que no le conocemos, y a los que no nos interesa, el matrimonio que ha llevado a cabo con un semejante del mismo sexo. Ese goza de los parabienes del poder. Incluso de su ayuda. Me refiero más bien, a los que deciden llevar a término un embarazo, que saben que dará a la luz un bebé con síndrome Down. Me refiero a aquel que en su alocada huida, al pasar por encima de la bandera abandonada, la toma entre sus brazos, la iza en alto, se gira y vuelve a la carrera sobre sus pasos. Siempre hubo gente así. Todos somos capaces de citar a una decena de personajes que cumplan este perfil. Uno de ellos fue el Conde Garci Fernandez. Se empeñó en no claudicar, convirtíendose en vasallo de Almanzor, tal y como lo hacía el resto de nobles españoles, de aquel momento, tal y como pretendía su propio hijo. Perdió la vida en su lucha. Y su cabeza fue escaparate de su corajudo esfuerzo. Pero hay muchos más. Muchos que son anónimos, que no buscan ser conocidos. Muchos que consiguen llevar a cabo sus iniciativas, únicamente en su tiempo libre, exclusivamente con su dinero.

Bueno pues esta vez, el héroe es un colectivo. Se trata de un grupo de amigos, que unidos bajo el nombre de Pascual Vivas, lleva un par de años recorriendo, entre otras actividades, los lugares donde nuestros ancestros llevaron a cabo actos que nos hacen sertirnos orgullosos de ser sus descendientes. El último acto ha sido, en unión con ayuntamiento de Langa de Duero y de Alcozar, la colocación de un monumento al segundo conde de Castilla. ¡Ojala no sea el último!

http://es.wikipedia.org/wiki/Grupo_Pascual_Vivas

ELOY, SIGNIFICA ELEGIDO

2009-10-23T15:41:00.001-07:00

Hacia frío, mucho frío. Bien es cierto que pensó en ponerse algo más de ropa, pero luego creyó, que cuando todo empezara, toda la ropa le sobraría y que la que se pusiera de más, le acabaría estorbando. Sin embargo, ahora tenía frío, mucho frío, y le angustiaba pensar que alguien fuera a verle temblar y pudiera pensar que lo que tenía era miedo.
No estaba nada mal para un expósito, acabar en Cuba como un héroe. Ya nadie le llamaba así, Desde que entró en el ejército todos le conocían por su nombre, Eloy Gonzalo. Pero nunca olvidaría lo de expósito, o lo de inclusero, que es como le llamaran durante tantos años, los niños de los pueblos en que vivió su infancia, arrastrado por aquel matrimonio, que por una miseria tuvo a bien acogerle. No eran malos, pero tampoco eran buenos.
Pronto la Luna se ocultaría tras esa enorme nube que asomaba tras los cerros, dejando a oscuras los tiroteados restos del pueblo de Cascorro, entonces seria el momento de iniciar la carrera. Mientras tanto, aprovechaba para memorizar el camino, que a ciegas debería seguir. También repasaba su equipo: colgado a la espalda, para que no le estorbara, el machete, al hombro, la cuerda, que debería ir soltando en tanto avanzaba, con un extremo bien atado a su cintura, el chisquero, en el bolsillo, la tea a la cintura, al otro lado de su cuchillo bayoneta reglamentaria y bajo el brazo, la lata de petróleo. Sabía que podía echar de menos su mauser, pero seria muy embarazoso en su cometido. Cuando todo ardiera, la luz del fuego le convertiría en un blanco fácil. Tendría que confiar en sus piernas, en la mala puntería de los mambises y en la buena de sus compañeros.
Cómo pudo ir a fijarse en semejante mujer. Aún más, cómo pudo llegar enamorarse de ella. Solicitó la licencia de matrimonio, y se la concedieron. A punto estuvo de casarse con ella, pero no lo hizo. Apunto estuvo de matar a aquel teniente, pero ella no se lo merecía. Lo que sí consiguió ella, fue acabar llevándole a Cuba, o eso, o doce años de prisión militar, por insubordinación y por amenazas.
La idea del capitán podría no resultar, pero había que hacer algo. Les estaban matando como a chinches y a tal velocidad, que cuando llegara la ayuda esperada, muy bien podría no encontrar a ninguno vivo.
- ¿A qué día estamos? -dijo el hombre.
- ¿Qué más da uno que otro? –le contestó el sargento.
- Sí que da, mi sargento –dijo el hombre-, si no es la fecha de mi necrológica, a partir de ahora será mi número de la suerte.
- A nueve –dijo el capitán-. De octubre -añadió.
Quién mejor que él, él no tenía a nadie. Nadie lloraría su pérdida, porque no había nadie para perderle. Así lo dijo cuando pidieron voluntarios.
- Solo le pido –dijo después- que si no vuelvo tiren de la cuerda a la que me ataré. No quiero que esos mal nacidos se diviertan jugando a dar patadas con mi cabeza.
El tiempo pasaba lento, sentía como si cada par de ojos que a esa hora pudieran permanecer abiertos estuvieran fijos en él, los de los suyos y los del enemigo.
- Toma, enciéndelo- le dijo el capitán ofreciéndole un veguero-. Y ten cuidado, no se te apague, antes de pegar fuego al bohío.
- Con todos mis respetos, mi capitán, si voy con el cigarro encendido, alguno de esos encontrará entretenimiento en hacer puntería en la brasa, que se irá avivando con la carrera –el hombre lo rechazó, poniendo delante la mano-. Encenderé la tea que llevo, con un chisquero de mecha.
- Tienes mucha razón –contestó el capitán sin retirar la mano-. Tómalo de todas formas –insistió-, fúmatelo cuando vuelvas.
- A sus órdenes, si vuelvo, mi capitán –dijo guardándoselo en el bolsillo de la camisa.
La oscuridad se hizo total, el capitán buscó la Luna en el cielo y no la encontró, entonces le dijo al sargento: ahora. El sargento le tendió la mano al hombre y le dijo: ahora. El hombre le entregó al sargento el otro extremo de la cuerda, se santiguó, afianzó la lata a su costado y saltó el parapeto. Una vez arriba, empezó a correr y pronto se perdió en la oscuridad.

SOLICITO EL TRASLADO DE UBICACIÓN DEL MONUMENTO A DAOÍZ Y VELARDE

2009-10-23T14:08:00.000-07:00

El escultor Antonio Solá, fue el autor del conocido grupo escultórico, dedicado a dos de los héroes más importantes del levantamiento del Dos de Mayo de 1808. Ese mismo año, Solá fue detenido y encarcelado, por negarse a reconocer a José Bonaparte como rey de España.
Encuentro muy razonable el traslado que hubo en su día, desde los jardines de El Retiro, a su actual ubicación, dado que fue en ese el lugar donde estos personajes dieron su paso a la gloria, tras entregar la vida. Aunque no tendría por qué ser la razón única.

Por otra parte, este monumento resta protagonismo a otro, el Arco del Parque de Monteleón, que fue anterior y que rendía homenaje a todas las personas que allí se jugaron la vida y sobre todo, a todos los que la perdieron.
Pienso que el tiempo ha demostrado que no ha sido la mejor elección, a la vista de que periódicamente, es objeto de entretenimiento para algunos de los vecinos que allí se concentran, los cuales pintan las figuras, las cubren con ropajes, realizan sus necesidades en las bases, trepan a sus hombros, para fotografiarse, etc. En resumen: burlan a los personajes y deterioran la obra.
Resulta claro, que el riesgo de sufrir ultrajes y daños se incrementa, por ser la plaza en la que se encuentran, el centro de "la movida madrileña" y por celebrarse en ella, distintos eventos, que nada tienen que ver con los homenajeados en el monumento, y en la que los participantes son claramente ignorantes de la relevancia de estos personajes históricos.
Es claro que el último cambio de emplazamiento ha sido un error y que la primera ubicación, hubiera sido la mejor.
Como para tantos otros monumentos, los jardines de El Retiro podrían ser el lugar donde recibiría el respeto de aquellos compatriotas que nos sentimos deudores suyos, siendo al tiempo respetado por la indiferencia de aquellos a quienes su recuerdo no les dice nada.
La obra que un perseguido por oponerse a un rey usurpador, creó en memoria de dos grandes hombres y del espíritu que representa su recuerdo, no se merece seguir más tiempo tras una reja que les aprisiona en lugar de protegerles.
Por todo ello solicito que atienda mi petición de traslado de ubicación del Monumento a Daoíz y Velarde, desde el actual, de la Plaza del Dos de Mayo, al primitivo, del parterre de los jardines de El Buen Retiro. Este hecho, estoy seguro, no solo de que servirá para proteger una obra de arte, sino que además permitirá prolongar en el tiempo la memoria de tan ilustres españoles.

JUAN SUÁREZ

2009-09-21T10:17:00.000-07:00

El pobre Juan estaba aterido. Es muy posible que fuera de frío. Y es que ya se sabe lo que dicen, de no quitarse el sayo hasta el cuarenta de mayo. Pero es que además, la noche era lluviosa, como lo había sido la anterior. Un calabobos que no mojaba, pero que con el vientín que se había levantado, hacía que se le destemplara a uno el cuerpo. Pero también tenía miedo, era seguro que lo tenía. Le iban a matar.
Sin embargo, su mayor sentimiento era el de vergüenza. Cuando esa mañana salía de su casa, la mujer le esperaba afuera, con un chiquillo en brazos, otro de la mano y el tercero a su lado. Parecía que creyese poder hacer de barrera al loco impulso de su hombre.
Ella sabía lo que pasaba, en todo Madrid sólo se hablaba de enseñarles a los franceses la puerta de la calle.
Piensa en tus hijos. Le dijo. ¿Qué será de tu anciana madre? Añadió.
¡Qué locura! Había acabado peleando en el Parque de Artillería de Monteleón. ¡Qué vergüenza! A ella no se lo pudo ocultar. Y ahora, cuando a él le quitaran la vida. ¿Qué haría ella para sacar adelante a los niños? No lo quería pensar.
Los polacos que le redujeron no fueron muy caballerosos. Había recibido golpes en todas las partes de su cuerpo. Sentía que le acuchillaban el pecho al respirar. A cambio de esto, las muñecas habían dejado de dolerle.
Uno de los guardias, le empujo. Este empujón fue más fuerte que los anteriores, tropezó y cayó de rodillas. Al ir a poner las manos en el suelo, se dio cuenta de que sus ataduras se habían aflojado y que podía librar las manos. Sintió que ese deseo de libertad se extendía por todo su cuerpo. Finalmente, sus ligaduras cedieron. Se acurrucó en el suelo y se lanzó a rodar cuesta abajo, golpeándose con todo lo que encontraba a su paso, pero alejándose de sus asesinos. Cuando llegó abajo, estaba muy mareado y muy magullado, pero tenía que ponerse en pie y correr, los franceses se acercaban y alguno de ellos hacía fuego. Terminó topándose con una tapia que consiguió sortear. Finalmente, acabó dando con la iglesia de San Antonio de La Florida. No se oía nada. Acurrucado en una esquina, la más alejada de la poca luz que iluminaba al Altísimo, esperó la llegada del amanecer.
El madrugador sacristán, se llevó un buen susto. No hizo preguntas, le proporcionó ropa seca y algo de comer, y no se separó de él, hasta dejarle en los brazos de aquélla que temió que nunca más lo volvería a ver.
Juan Suárez fue el único superviviente de los cuarenta y tres fusilados de la Montaña del Príncipe Pío.

GLORIOSO HIJO DE CÓRDOBA

2009-06-29T12:38:00.000-07:00

Hace mil años, el islam no tenía la capacidad de imponerse en al-Ándalus, tal y como lo hacía en épocas anteriores, como cuando lo lideraba Abderraman III. Quizás por eso el Diablo creyó oportuno mandar a uno de los suyos.
Almanzor pertenecía a una familia noble, pero de escasos recursos. Sus estudios le permitieron acceder a distintos cargos dentro de la administración califal. La temprana muerte del califa, cuando su hijo era demasiado joven para heredar el poder, representa una partida, en la que el ambicioso Almanzor, decide jugar las cartas de la influencia, con que se ha ido haciendo durante sus años dentro de palacio. Finalmente, la baza que supone el apoyo de la viuda del califa, le da el triunfo que le hará hacerse con el poder hasta el final de sus días.
Al mando de una hueste mercenaria, impuso un estado de fuerza a sus rivales interiores y de sometimiento a los españoles fronterizos, a costa de matarlos, esclavizarlos y expoliarlos en diversas campañas o aceifas, a través de las cuales se enriqueció, aún más. Su ansia de riqueza y poder fue tal que no solo atacó a cristianos sino a aquellos de sus hermanos en la fe, que se interponían a sus ambiciones, como su suegro Galib.

La edición digital del diario de Córdoba, comentó hace tiempo la publicación por parte del Ministerio de Defensa de una biografía de Almanzor. Respecto al personaje, el periodista dijo: “gran general español, hijo glorioso de Córdoba, que tuvo en jaque a sus compatriotas cristianos durante la primera mitad del siglo diez, llevando las armas mahometanas hasta Santiago de Compostela”.
En fin.
Yo le recomendaría a este señor leer algo, aunque sea la biografía que comenta. Por muy tendenciosa que pudiera ser, será muy difícil que ignore que el “hijo glorioso de Córdoba”, asesinó a rivales políticos, secuestró a quien llevó al trono y se convirtió en un dictador. En aquellos sitios donde venció, Almanzor asoló los cultivos e incendió los pueblos, hizo botín y asesinó a quienes no llevó cautivos, y a estos los vendió como esclavos (cristianos). Finalmente, autentificando su carácter de dictadura, muerto el dictador, se fue al traste el régimen.
Se me ocurre otra palabra que unir a la de hijo, mejor que la de glorioso.
El grado de general, que este señor apunta, solo me resulta tan impreciso como sería ponerle ese título a Sitting Bull. Y tan ridículo. Pero español, Almanzor no solo no lo era, sino que además yo diría que se sentía menos español que el periodista que escribe la reseña. Por tanto, no se puede considerar compatriota de los que sí eran españoles, mis tatararararabuelos, y muy posiblemente los del señor plumilla. ¿Quién podría llamar a Rudyard Kipling compatriota de Mahatma Gandhi? Y que conste, que nació en Bombay.
Y finalmente, si vivió entre el 940 y el 1002, a pocos podría tener en jaque durante la primera mitad del siglo diez, en la que como mucho llegaría a los diez añitos.

Pero, al fin, la divina piedad se compadeció de tanta ruina y permitió alzar cabeza a los cristianos, pues pasados doce años Almanzor fue muerto en la gran ciudad de Medinaceli, y el demonio que había habitado dentro de él en vida se lo llevó a los infiernos.

Una última cosa sobre los españoles actuales. Que yo sepa, en España, el "personaje" cuenta con una estatua en Algeciras, un busto en Torrox y otro en Calatañazor.

Estamos pa'encerrar.

RAFAEL CANEDO

2009-06-24T11:48:00.000-07:00

Llevamos aquí toda la tarde, vamos, desde que nos apresaron, y ya hace mucho que anocheció.
Esto, me han dicho que lo llaman las huertas del Príncipe Pío. Y bueno, muy pío no sé si sería, pero para ser dueño de esta finca, hay que ser muy príncipe. No nos han dado nada de comer, tan solo agua. Ya comienza a hacer frío, y no tiene pinta de vayan a hacer fuegos. Nos han puesto unas linternas en el centro de los círculos que formamos, cuando nos mandaron sentar, con esas luces, les bastará para podernos tener suficientemente vigilados.
Hay un guardia que no para de mirarme. Ahora que habla con otro, me está señalando. El otro viste el mismo uniforme, pero con más dorados. Quizás me haya reconocido. ¡Qué tontería! Con la cara tal y como la debo de tener, hinchada y cubierta de sangre y barro, más me parezco a un ecehomo, que al hijo de mi pobre madre.
El dolor por los culatazos con que me obsequiaron, los soldados que me redujeron, ha ido apareciendo y ahora no hay ninguna parte de mi cuerpo que no se queje.
El de los dorados viene hacia aquí, le acompaña un soldado que al brazo lleva un arcabuz armado de bayoneta. Me han arrastrado hasta una mesa, a la que hay sentado un hombre, que a la luz de un fanal, toma nota sin levantar un instante la vista del papel. A su lado, de pié, hay un militar que parece un mariscal. Ni uno ni otro me miran, el mariscal repasa los papeles que va rellenando el escribano.
Finalmente, el mariscal lee en voz alta el escrito que acaba de recibir, pero en su lengua. Termina diciendo algo que entona como una pregunta, y se me queda mirando fijamente. Su silencio se une al mío. Yo sigo quieto, hastiado por el paripé, finalmente acabo desviando la mirada, pero continúo callado, sin entender nada de lo que me ha dicho. Finalmente repite la última frase, pero escupiendo las palabras, y haciéndolo con desprecio. Yo le miro.
- Te pués poné como quieras gabacho -le digo-, que yo no sé quién fue tu padre.
El que me había llevado hasta allí, debía de entender algo, por que me golpea en el lateral del muslo con la culata de su arcabuz, lo que me hace caer sobre la rodilla. Levanto la cabeza, le miro, y le digo:
- Lo que tú quieras mesié -y me vuelve a pegar, ahora en un costado.
Me vuelven a llevar a donde aguarda, en pié, una cuerda de presos. El último de la cuerda al que me atan es un fraile.
- ¿Qué hace usted aquí Padre? ¿Por qué le han apresado?
- Por lo mismo que a todos los que aquí estamos, hijo mío, por matar franceses.
Nos hacen caminar siguiendo a un oficial.
- Pero qué sabe un cura de matar.
- Este Napoleón ha secuestrado a mi rey y está en guerra con el Santo Padre, somete y mata a mis compatriotas, que también son mis feligreses ¿qué te parece que haga con esos hijos de mala parte? ¿que les niegue la absolución?
Hacen que nos detengamos. Las ruedas de presos que dejamos atrás, ya no se ven, las linternas tampoco. El grupo que nos precedía desaparece tras una loma. Desde aquí puede verse Madrid. Se ve la luz de algunas hogueras, quizás de algún incendio. También algún fogonazo, al que le sigue una detonación. Todo Madrid velará esta noche, aterrado tras las puertas de sus casas. Se ha impuesto un nuevo régimen, el del terror.
Se escuchan voces de mando, luego gritos desgarrados, más tarde disparos.
- Padre, bendígame nos van a matar y soy un pecador.
Nos mandan continuar. Acaban haciéndonos detener entre los cadáveres de los que nos precedieron. Ángeles de mi corazón ¿qué será de ti?
- No os aflijáis, hijos míos. Eso que pisáis ahora, no es la sangre de vuestros hermanos, sino el manto que nuestra Madre tiende para recogernos y llevarnos al regazo del Padre.
- ¡Viser! -esto se acaba- ¡Feu!.
Rafael Canedo fue un arriero leonés originario de Camponaraya. Que resultó ser uno de los principales cabecillas populares del levantamiento de ese día. El único reconocido como tal entre las 43 víctimas fusiladas en la montaña del Príncipe Pío, esa noche. Había plantado cara en la Puerta del Sol a los mamelucos, que al galope, a lomos de sus caballos y armados de sus alfanjes y pistolas, pretendían sin conseguirlo, sofocar el tumulto que con Rafael, entre otros, al frente, protagonizaron los madrileños contra los invasores ese día. A ellos se opuso Rafael, a pecho descubierto y con su navaja en la mano. Finalmente fue hecho preso en la misma Puerta del Sol, una vez que el levantamiento fue sofocado. Se le acusó de dar muerte a varios soldados mamelucos. Estos mamelucos eran la tropa de origen egipcio que pasó a formar parte de las fuerzas del emperador, tras su campaña en Egipto. Ese día los madrileños se ensañaron con esos que llamaban moros, entregándoles el fruto del trato que habían recibido durante los meses anteriores. Pero cuando los moros se hicieron fuertes, se lo supieron cobrar.